Prima di lei, l'amore era nelle linee di quadri con corpi in ricerca.
E lo vedevi nel non toccarsi mai, o nel baciarsi per sempre.
Prima di lei, l'amore era nelle pagine di libri mai finiti.
Nel tempo che le tue dita percorrevano le righe.
Nei numeri che scivolavano, e per la pienezza di quell'amore, tu, alla fine, ti sentivi quasi mancante.
Prima di lei, l'amore era nel susseguirsi di melodie ben armonizzate.
Nel lento accordo di un pianoforte, lasciato chissà dove.
Con altre note da suonare.
Con alcune già consumate.
E prima di lei, l'amore non era mio.
E c'era sempre qualcun altro a increspare le labbra.
A stringersi per i baci a gennaio.
E al posto suo, accanto al cuore, carezzava piano una lontana malinconia.
Una rispettosa rassegnazione alla mancanza.
Prima di lei, il caffè era con due bustine di zucchero.
E non era dolce neanche un po'.
Le sigarette lanciate per terra.
E gli occhi anche.
Prima di lei, i fiori perdevano i loro petali.
E la natura, faceva solo il suo corso.
Prima di lei, solo tanti motivi per guardarsi indietro.
Avanti, non arrivava.
Le suole avevano pochi passi, le felpe lo stesso profumo.
E prima di lei, non c'erano istantanee da passarsi tra le mani.
E condividere attimi col tempo, in un'eternità delicata.
Fiori congelati, col sole a baciarli.
Prima di lei, la musica era il silenzio.
Ovattato, lento.
Le carezze fredde, la pelle bianca.
Prima di lei, penso di non essermi mai innamorata.
Prima del senso a ciò che è stato.
Prima di lei che arriva e mi da fiato.
Tutti i respiri mancanti.
E i baci sui sorrisi, impressi per davvero.
E prima di lei, il battito colpiva stanco. Le mani senza niente.
Prima del risuonare di ogni giorno.
Prima del conto perso di un tempo insieme.
Prima di lei.
Prima dei baci lenti, lunghi.
Prima dei sospiri da attaccare ai rami, a sfiorare il cielo.
Prima di lei, esistere senza sforzi.
Prima di vivere con le fossette tirate e gli occhi pieni.
Prima dei "ti amo".
Prima di qui ed ora.
E prima di lei, non era niente.
-MH
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